Essayer d’écrire sans rature quand ma nature n’a que ça, Des ficelles que je suis qui n’ont pas de destin, Des essais, des erreurs, des décès intérieurs, Sans arrêt des détours ou des allers-retours. Essaimer des essors qui s’écrasent sur des murs, et sentir constamment comme l’impression qu’on s’traine, Entre les espoirs, les pressions, les chances et puis les peines, On écume toujours un peu les mêmes rengaines.