On est beau que quand on est faux. Sous des allures, sans nos ratures. Lissés, pelés, triés. Insoumis aux tourments de l'humain. Maquillés de l'ivresse d'être quelqu'un d'autre. Des pirouettes pour parader auprès d'autres pantins. Mais les portes se ferment. Elles enterrent. Les faiblesses. Les doutes. Les colères. Qui t'aimera si tu es toi ?